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“我没有被吻，却被写进了诗”（第1页）

这天夜里她是被锅铲的回音吵醒的。

准确地说，是锅铲撞上不锈钢水池的声音，在凌晨三点的空气里被反复采样重播，像哪种节拍器失控地在她天花板上跳舞。

她坐起来，没穿外套，只披了件灰色卫衣。脸没洗，脚上拖鞋松垮。

新搬的公寓楼上的david已经不是第一次制造噪音了。

她按了门铃。

门过了几秒才打开，一道温热的空气扑面涌出来，带着橄榄油、旧音箱和潮湿衣物的混合味道。

david站在门口，裸着手臂，身上只穿一件洗得有点发白的灰色背心。

他的肩膀有明显的肌肉线条，手臂上有细汗，锁骨凹陷处贴着一根耳机线。他一只耳塞戴着，另一只垂在脖子边。

“我吵到你了？”他问。

声音低哑，带着阿尔及利亚口音的那种缓慢的法语节奏。

她点了点头：“你厨房在演奏混响金属现场？”

他笑了笑，往后退一步：“我在采样。你要不要听听？”

她犹豫了一下，还是走进去。

房间昏暗，只有电脑屏幕亮着，ableton软件的界面在跳动，绿色的波形像心电图一样延展。他厨房真的摆了两只锅，一个铲子挂在麦克风支架旁，底噪被调得很高，像在放大水的质感。

david拿起耳机递给她：“听听这个。”

她戴上耳机那一瞬，世界静了，然后响起的是她家楼板的声音——回音被处理过，加了滤波器，像雨夜踩进积水的第一步。

“你要我小声点，我偏想把这声音录下来，”他说，靠得近了些，“你听得懂这个节奏吗？”

她没说话，只是轻轻点了点头。

他低头看她，目光从她松开的领口滑过，没逗她，也没客气，只是补了一句：“你有节奏感吗？”